prosa preta verso violeta

2010-10-14T18:54:00.001-04:00

SWU foi mais uma estrela dessa história que nomeio minha. Foi tattoo nova no CV. Foi medo. É saudade.

2010-09-23T16:42:00.002-04:00

Deu tristeza. Ver o blog assim, abandonado. Durante tanto tempo foi minha felicidade na vida. Foi caminho. Foi meu. Ainda é meu. Mas, que tristeza! Assim, abandonado. Deu dó.
Não sei se um dia eu volto.
Mas que eu amei, é verdade: eu amei.
(saudosismo barato inspira tattoos)

2010-07-21T10:06:00.002-04:00

Já que literatura não vem desperta, que venha dormindo.

Madrugada de 19.07.10. Alexsandra Gerlova* e Maiume Takeuti* co-estrelaram o sonho, que foi este.

Estávamos nós três e outras pessoas que não recordo quem. Era um apê acinzentato, velho e feio que estava passando por reforma. Tinha andaimes que cobriam as paredes descascadas e o pé direito era bem alto. Poucos móveis: cadeira quebrada, cortina esfarrapada, criado-mudo sem pé. Estávamos as três sentadas num colchão de molas furado e sujo. Eu estava doente. Alê me deitou em seu peito, eu sentia os ossos das costelas na minha cara, e Mai passava as mãos rapiadamente em minhas costas, para me esquentar talvez. Havia um homem alto, parecido com o Gustavo mas não era ele. Esse homem estava nervoso, falando que tínhamos que ir embora imediatamente. Então eu olho para uma sacada da década de 1930, aquelas redondinhas e pequenas, cheias de rococós. Percebi que estávamos no centro da cidade, mas não sei de qual cidade. As ruas vazias, sem gente e sem carros. O céu igualmente cinza, daquele esbranquiçado que dói os olhos. Neblina ou fumaça em todo lugar. Então eu acho que desmaiei no sonho, por que não via mais nada mas ouvia vocês* conversando com esse homem. Essa escuridão demorou. Quando as imagens voltaram, já estávamos as três caminhados sozinhas na via Anchieta sentido SP. Apesar de não ter carros, andávamos pelo acostamento. Sabíamos que tinha mais gente conosco mas não enxergávamos ninguém. Então Alê quis provar que estavam nos vigiando e começou a correr e dançar em frente a uma câmera de monitoramento de trânsito. Enquanto corria ao redor do poste da câmera, a câmera a acompanhava. E Alê falava "tá vendo, eu sei que não tem só a gente aqui". Continuamos caminhando com a câmera nos focalizando, de costas agora - eu nos via pelos "olhos" da câmera de vigilância muitas vezes durante o sonho. Iniciamos uma subida. Estávamos exaustas, fugindo do que parecia uma guerra, uma explosão nuclear, algo muito ruim. Até este momento, eu não falava nada no sonho. A única frase que disse foi o que mudou o sonho. Mai disse "graças a Deus que a gente está viva". Então, minha fala: "graças a Deus o caralho! A gente tá viva por que a gente lutou pra isso". E com esta blasfêmia, surge um novo homem (um produtor que freelou comigo e que eu não gosto dele) que vem correndo pela subida, ultrapassa-nos e para em frente a uma guarita bem alta, como aquelas torres em fortalezas medievais - dentro da guarita, um homem coloca fones de ouvido e abaixa a cabeça pra não nos ver. Nós nos assustamos, mas o maior susto foi quando esse cara que subiu correndo puxa um revólver e atira em mim. Só que a bala passa entre eu e a Mai, num efeito que não é como o de Matrix. Como não conseguiu me acertar, esse cara vem até mim, me puxa pelo cabelo, manda eu soprar um saco plástico até virar um balão, e aí atira na minha cabeça, só que acerta o balão. Vocês duas* não podem fazer nada, só assistir a bizarrice. Como não me acertou, o cara manda eu segurar uma pedra bem no alto da minha cabeça, com as duas mãos, aí ele atira mas acerta a pedra. Então o homem me ajoelha para atirar na minha nuca, mas a bala passa do lado do meu pescoço e acerta o asfalto. Então o homem me deita no asfalto, pisa nas minhas costas, encosta o cano na minha cabeça e pow, a bala trava na agulha. Aí eu me levanto e corro, nisso o cara atira e a bala passa do meu lado mas não me pega. Quando paro e olho pra trás, o cara já tá na minha frente, olho no olho, e atira na testa. E acabaram as balas! Aí surge a maior multidão e esse cara de repente vira uma espécie de guia ou líder das pessoas e todos o seguem e eu não posso fazer nada contra ele, eu não consigo nem gritar! Aí sabe o que eu faço? Eu saio desse grupo, subo na torre e caio matando de porrada no cara que tava lá em cima, fingindo que não viu isso tudo acontecer.

Na cama, eu estou esperneando e esmurrando o ar, meu corpo reproduzindo toda a pancadaria na íntegra. É então que Flávio me acorda. Eu não o reconheço, não reconheço o quarto, dou um berro gutural, faço força pra ele me soltar, fico de pé em cima da cama. Flávio se levanta junto pra me acalmar, me abraçar. E eu só pensava em tirar vocês* da Anchieta, avisar que eu estava em casa, e que vocês não precisariam acordar.

2010-06-14T12:23:00.003-04:00

Se é o inverno ou, se inverso, é uma quente mutação, não sei não.
Mas o blog está congelado: nada aqui, nada ao lado.
Parei, parei, parei. Facebukei.

2010-05-27T16:04:00.003-04:00

Li tudo o que escrevi desde janeiro de 2010 e fiquei arrasada. Aquilo de ficcionalizar a vida real, não aconteceu. Aquilo de voltar à oficina de literatura para deslanchar, não aconteceu. E outras juras e promessas, não aconteceram.

Uma amiga contou que parou de fazer um curso por que "nunca terminava o que começava". Eu, nem comecei o ano.

Vou descer pra fumar.

2010-05-24T10:18:00.002-04:00

Naquele momento entre o adormecer e a consciência, naquele breve momento que só há o sussuro dos veículos lá longe, na Cerro Corá, naquele eterno momento em que seus braços me pegam por trás e suas mãos geladas se dividem, uma entre meu seio e outra acariciando meu estômago. É neste momento que sou criativa, que sonho textos incríveis, que na manhã seguinte esqueço todos.

Fofoca de salão

2010-04-22T11:19:00.000-04:00

- ONTEM MATEI MEU MARIDO RICO. Era isso que aquela alcatéia de inúteis dos tablóides dos periódicos vespertinos gostaria que eu tagarelasse a eles. E, claro, com a riqueza de detalhes que somente uma viúva negra seria capaz de lamentar. Eles imaginam, ouça bem, que eu teria coragem de manchar não minhas mãos, mas meus carpetes com sangue. Eles querem ouvir de mim que não me entristeço pela sua morte, mas que sofro, até a última lágrima, pelos espirros vermelhos que meu “Tolouse” ganhou para a eternidade. Em tão breve tempo, já falam que se não fui eu, foi vingança de um amante dele na própria Câmara. Um amante, Manolo! O Brasil confunde intelectuais com homossexuais. A delicadeza de um homem culto virou viadagem na boca do povo. Ele era fidelíssimo, eu sei. E eu nunca neguei sexo. Eu sempre gostei muito de sexo. Você que me conhece há década sabe que eu não seria capaz de casar com alguém que não me fizesse uivar. De uns tempos para cá, quando ele ficava mais no centro-oeste do que aqui, o máximo que eu me permitia eram umas festinhas bobas com uma das antigas meninas. E só. Tudo o que eu fazia, meu marido acompanhava. E sabia. E gostava. Eu amei esse homem. Já aturei tantos gordos engravatados noite adentro, viagens e mais viagens convivendo com a pequena tristeza que só as janelas de um jatinho carregam, cerimoniais enfadonhos com gafanhotos de smoking, esposas traídas vestidas de jóias e invejas. Tolerei tudo por amor. Então por que eu cometeria esse absurdo, Manolo? Meu marido, rico, que se foi, nessa tragédia, sem por quês, sem testamento, sem honra. Esse que gostava de mim, do jeito que sou. Do jeito que eu fui. Agora estou aqui, difamada por essas aí que me chamavam de querida até antes de ontem, usando pela segunda vez em um mês um traje-preto-completo-funeral-de-luxo, pronta para cremar o homem que me salvou. Preste atenção, meu bem: a cidade está à espreita em cada sombra, aguardando o debut da assassina. É o deleite da plebe que não me deixa caminhar ao lado do corpo de meu marido morto. Sabia que eu não vi o corpo, Manolo? Quando aconteceu, ceguei-me. Só sei do que li, da mão perfurada, do maxilar estilhaçado, da explosão da orelha esquerda. E, depois da queda, mais perfurações sem cabimento, que o pobre já havia nos deixado no primeiro alvejar.
- Que cor vai ser o esmalte?
- Vermelho queimado, por favor.

papo da mesa ao lado

2010-04-20T19:09:00.002-04:00

- Todo mundo fuça! Todo mundo sabe que é fuçado.
- Eu não! Eu? Nunca.
- Duvido que você nunca olhou mensagem do celular? Nem mexeu na carteira pra achar papel do MasterCard, nem tentou entrar no e-mail inventando senha...
- Credo, o que é isso? Você faz isso?
- Faço. Faço por que tem que fazer.
- Mas isso é que nem doença, se procurar, acha.
- E eu acho!
(silenciam)
- É...
- "É" o quê?
- O que o amor constrói, o facebook destrói.

pré-feriado

2010-04-20T18:37:00.004-04:00

Funciona assim: você está louca para cair na noite feito louca, faz tempo. Aí tem feriado no meio da semana, que serve justamente para... cair na noite feito louca. E o universo é tão bonzinho com você: faz seu enteado querer dormir na casa de uma amiguinha, namoradinha, sei lá, uma menina aí. E a noite está bonita, gostosa, pronta para receber você. Tem até cheiro de dama-da-noite. Então você pensa em tudo: depois do Lost, eu vou. Pensa na roupa: calça preta justinha, uma regatinha, tênis para poder pular até o céu. Mas... você não vai coisa nenhuma, que é pra manter o ciclo emocional da casa estável.

Consoleta

2010-04-12T11:24:00.003-04:00

Não deve ser mais novidade para ninguém. Mas para mim, era.
Subindo a Consolação: eu bicuda por que sabia que iria passar a noite de sábado em um dos points que estamos tão acostumados a ir (ou seja: mesmo cardápio, mesmo garçon, mesmo flanelinha...).
Mas não, houve a reviravolta!
O Merivão virou a direita na esquina do cemitério e de repente, Consoleta. O garçon do Bar Higienópolis que me contou desse nome. Trata-se desse encontro de bares e restaurantes nas ruas atrás do cemitério. Eu procurei uma definição melhor e achei essa aqui:
"À maneira do que acontece na Recoleta portenha, exalam ao mesmo tempo um ar cosmopolita e um quê bairrista. Alimentam uma certa badalação mais relaxada, com muitos clientes que chegam a pé para comer, diferente da atmosfera dos Jardins, mais chamativa, mais motorizada (...) O novo cidadão consoletano, por assim dizer, segue aquela linha urbano-moderna que, no fim das contas, é extremamente identificada com São Paulo."
Hoje quero ver se arrasto a Gerlova pra lá. Quer vir com a gente?

Autores em cena

2010-04-12T11:04:00.005-04:00

Tá. Ainda não desisti.
Vou contar da minha volta ao circuito cultural gratuito da cidade. Cidade boa essa nossa, oferece cultura a preço de nada. É só pegar uma fila em frente ao Itaú Cultural e é o tempo de fumar um cigarro e pronto, já tem ingresso na mão e logo está sentado na cadeira do teatro.
E foi programa pra família toda. Flávio entra de cabeça nas minhas maluquices, foi nessa também. E agora incluo o filhote: Gabriel foi fingindo 16 anos, mas que censura de idade a arte tem?
O que vimos: AuTORES EM CENA, curadoria do Marcelino Freire.
O que é: um diretor é convidado para colocar em cena um autor e esse autor interpreta o personagem que criou para a cena
Foi assim:
1) Nilton Bicudo dirigiu Lourenço Mutarelli, que escreveu e atuou em "O OUTRO". Meu preferido da noite tratou da tragicomédia que é a morte.
E 2) Mutarelli dirigiu Xico Sá em "SEGUNDO ATO". Divertido por que falar de sexo e estômago sempre é divertido - mesmo para o guri de 12 anos ao meu lado, que ouviu lições do tipo "não diga que está louca pra foder, diga 'estou tão nervosa ultimamente'; não diga que a viu fodendo por todos os buracos, diga 'é uma mulher eclética'.
Vamos fingir naturalidade e amém.
Depois fomos para a Consoleta. Mas isso é outro post.

desistência

2010-04-12T10:32:00.004-04:00

Mal passo por aqui. Mas há tanto para escrever.
Contos ótimos sobre a reforma da casa, por exemplo. O dia que 60 anos de sujeira no teto caíram sobre mim. O dia que a lata de tinta explodiu e tingiu o carro. O dia que o chuveiro cuspiu fogo. O dia que mandei o telhadista tomar no cu. Mas será que interessa?
Tenho questionado se vale gravar algo aqui. De tanto estar longe acho que o povo habitué desistiu de me visitar, de ler seja lá qual desacato eu colocar aqui.
Talvez esteja chegando o fim.

mulheres que conheci recentemente e o por quê de eu não admirá-las

2010-03-16T18:50:00.005-04:00

M.P., aparenta 38 anos, separada, dois filhos adolescente
Situação em que a conheci: ex-proprietária da minha casa
Por que não é admirada: ao solicitar mais dias para deixar a casa, pediu por Deus, pela Virgem, por todos os santos, falou que não tinha pai, não tinha mãe, não tinha irmãos. Estava quase conseguindo o prazo extra, mas perdeu o benefício ao soltar a frase "eu nunca fiz nada disso, sempre foi meu marido que resolveu todos os problemas para mim". Pela bunda-molice, não dei trégua: teve que se virar na marra e sair no dia previsto em contrato.

F., aparenta 40 anos, casada, duas filhas crianças
Situação em que a conheci: quando ela bateu no meu carro
Por que não é admirada: a desorientada, ao dar ré para fugir da fila de estacionamento do Delboni, oito da manhã de um sábado, simplesmente não viu que meu carro estava atrás. Vá lá, acidentes acontecem. Trocamos celulares, ela se dispôs a pagar. Duas horas e um rasgo no para-choque depois, ela liga informando "sabe o que é, meu marido me avisou que eu tenho seguro do meu carro e aí eu descobri que o seguro paga". Pela alienação, não teve como me conter: meu, em que caralho de mundo você vive?

R., aparenta 27 anos, recém-casada, sem filhos
Situação em que a conheci: nova moradora do antigo apê
Por que não é admirada: essa menina é um doce. Continuo sua fã, mas ela perdeu muitos pontos depois do diálogo abaixo:
- Vocês vão deixar essa caixa?
- Não é uma caixa. É um filtro.
- Ah, um filtro. E como é que limpa?
- Tem que chamar a empresa para limpar.
- E como eu descubro qual é a empresa?
- Olha, tá escrito aqui: Filtros Europa.
- Filtros Europa? Nunca ouvi falar.

Meninas, não façam isso com a vida de vocês.

cala-te boca

2010-03-16T18:39:00.004-04:00

Muita gente me pergunta por que eu parei de escrever.
Eu cheguei a colocar no blog um texto altamente confessional, auto-biográfico desses de fazer passar vergonha. Aí perguntei a um dos envolvidos na história se tudo bem publicar. Pediram para eu tirar. Eu tirei. "A noite dos mortos vivos" não durou quinze minutos aqui e foi embora, morreu de vez no mundo virtual.
Isso faz uns dois meses.
Agora volto para o curso de criação literária, volto ao Mestre Marcelino Freire.
E, no primeiro encontro, quando questionada sobre qual projeto eu desenvolvi no ano passado, numa burrice sem tamanho, eu começo a falar - adivinhem - dessa nova vida, desse monte de gente, dessas duas sogras, desse enteado, desse marido, dessa falecida, dessa casa nova, desse cachorro que nem veio mas já tem nome, dessa terapia familiar inteira que ninguém tem que saber mas que eu, bocuda, saio falando por aí.
Tá vendo só, falei de novo.

de um amigo

2010-03-16T18:37:00.002-04:00

"love you" o caralho

2010-02-19T16:56:00.004-04:00

Põe a culpa na testosterona, Leninha! Fala que é por causa da Seleção Natural. Não é você que vive vendo aqueles programas de instinto selvagem na TV a gato? Não foi você que me contou que quanto maior o tamanho desse dedo bobo que a gente tem na mão, mais hormônio de homem o cabra recebeu na barriga da mãe? Então não liga, boba. Não fala nada. Não quebra nada. Fica do jeito que você sempre ficou. Nada de fuçar no celular. Nada de remexer nos bolsos. E se achar mais algum papelzinho, dobra e põe perto da carteira pra ele ver e não esquecer de pegar. Faz agrado, mulher. Compra cerveja de garrafa. Leva a Brasília pra encher o tanque. Manda engraxar o pisante. E tudo com seu dinheiro, heim. Tudo de surpresinha. Você tem que levantar as mãos para os céus, isso sim. Tanta maluca aí pela noite, tanta desvairada com decote até o umbigo na firma. E onde é que ele deita a cara pra dormir? Na sua casa, Leninha! Nem que seja no sofá, mas é debaixo do seu teto. Outro dia a Dora contou que conseguiu três gavetas no roupeiro só pra ela. Não é um sonho? Uma gaveta de meia, uma de calcinha e outra só pra sutiã. Tudo separadinho, pensa só. E não teve segredo. Foi só fazendo agradinho, pedir com jeitinho e ter que deixar a primeira gaveta pro marido guardar as cuecas e meias dele. Ela terminou contando que a última gaveta também foi exigência do trato. Aí eu perguntei "pra pôr o que se já tá tudo na gaveta de cima?". Afe ela fez uma cara e emburrou o bico dizendo que não sabe e tem raiva de quem sabe. Viu só? Dora é que é mulher de verdade. Não é bonita, mas é de uma obediência de dar inveja. É um espelho para toda casada! Foi parar num telemarketing que é pra ninguém olhar na fuça dela, só por isso que o marido deixou ela sair daqui. Nós duas é que somos umas trouxas que vamos morrer cegas de tanto enfiar linha em buraco de agulha. Mas ouve o que eu tô te dizendo, Leninha: chega em casa e faz carne-louca bem molinha, passa no seu Joaquim e compra uns dois pães branquinhos pra raspar no prato depois. É nos detalhes, Leninha, nos detalhes que se conquistam três gavetas.

Minha bonita

2010-02-18T10:22:00.007-04:00

Depois de limpar as marcas de pasta de dente na pia, escarrou algo acinzentado nas mãos e misturou vagarosamente as substâncias díspares. Preparou com o frescor da menta e a secreção pigarreada um único unguento que tornou-se o alívio que o rosto pisoteado pedia. Deixou o elixir repousando na palma direita enquanto o indicador esquerdo apontava para si sem unhas lascadas nem julgamento. Pincelou a mistura inicialmente no corte mais leve da maça do rosto, em movimentos circulares. Repetiu-se algumas vezes até tomar toda a superfície, da testa ao queixo.

O espelho a sua frente imitava teia de aranha. Viu-se partida. Levou o mesmo dedo indicador até as fissuras do vidro e acariciou cada fenda. Sentiu todos os cortes, refez todo o desenho. Seria uma tentativa de recompor-se. O que conseguiu foi se sangrar.

A pasta seca ardia e caia esfarelada pelo queixo e peito levando consigo filetes da pele que um dia alguém tanto quis. Então se fez bonita. Com o dedo pingando vermelho pôs batom e blush. Abriu a gaveta e cavou umas fivelas, um pente. Repartiu o cabelo com ares de Madalena e não gostou. Preferiu um coque-banana displicente, desses que viraram moda recente. Moldou farelo por farelo do que havia no rosto arenoso até criar seu novo reflexo. E sorriu uns dentes quebrados ali misturados na pia, com a pasta.

para o projeto coletivo literatura ordinária
mais em as canções de f. | http://fellipefernandes.wordpress.com

Sinhá rainha

2010-02-13T12:16:00.003-04:00

Sinhá Rainha pegou uma quinzena e foi mudar.
Falou para o chefe que não ia levar notebook nem celular.
Falou pros clientes que ia mas já ia voltar.
São só quinze dias, dias que passam já.

Mas hoje Sinhá Rainha começou sem saber.
Sem saber muito direito o que tinha que fazer.
Já mudou de lugar tantas vezes sempre com diferentes por quês.
Por que hoje é diferente de tudo que ela podia viver.

Quando a Sinhá Rainha fez arruaça pelo que está por vir,
tinha gente barro e ruindade não deixando ela ir.
Mas tem pai de santo, Judas Tadeu e seicho no ie dizendo sim.
Ela vai, ela vai, ela vai. E ela vai rir.

Então Sinhá Rainha não queria olhar para os lados.
É que tinha medo de pedras, trovoadas e mau-olhado.
Buscou caixas de papelão, buscou papéis amassados.
Pôs um pé na frente do outro e seguiu de topete dourado.

estou indo.

2010-01-28T21:17:00.003-04:00

Livro número 2 - Registo Geral - ficha 02 - verso
(...) e 34,5% a Vanessa Guedes de Souza, RG número tal, CPF número tal e tal, brasileira, solteira, maior, publicitária, residente e domiciliada na cidade de São Paulo.
Em 20 de janeiro de 2010.
Fim dos atos praticados nesta matrícula.
Vide certidão na próxima folha.
Assim que fazem quando enfim se realiza o desejo do lar, doce lar.

2010-01-05T13:40:00.001-04:00

vazão

2010-01-04T17:26:00.004-04:00

Tecnicamente, sou amasiada. Quando preencho um cadastro, continuo marcando xis no quadradinho de solteira. Mas na prática, meu bem, tudo mudou em 01 de março de 2009, quando enfim fui morar na casa do gajo.
Não por coincidência, a partir desta data minha produção literária começou a naufragar. Para quem se propõe a ser um escritor ou algo perto disso, é torturante viver um turbilhão de novidades e optar por não escrevê-las. O motivo: uma precária tentativa de manter privada a vida privada.
Mas agora apertei a descarga.
Autores e artistas gritam aos quatro cantos que a vida pessoal é fonte de inspiração. Mesmo sem ser autora nem artista, sempre foi assim para mim. Uma frase, um pedaço de diálogo e pumba: inspiração. Como uma amadora como eu poderia passar ilesa à tentação de descrever o cotidiano na pele de uma recém-juntada que de quebra vira madrasta de adolescente?
Estou explodindo. Tenho dez meses de histórias para contar.

passa a régua

2010-01-03T22:17:00.024-04:00

Em 2009 eu não fiz festa de aniversário.
Não mandei cartão de Natal. Não escrevi coisa que preste.
Deixei a literatura debaixo do capacho que esqueci na porta do meu antigo apartamento lá no Brooklin.
Xinguei uma pá de gente, briguei com um bando de cretinos, desisti de muitas pessoas. Tinha jurado paciência.
Não paguei a última conta da Telefônica e, por mais que ligue no call-center, eles não me mandam a segunda via.
Fiz piada com a sogra. As sogras, aliás. Fiz pirraça pra diacho, reclamei horrores, vez ou outra me arrependi.
Tive diarreia sempre que o assunto era grana pra comprar a casa. Tive piriri por conta da herança alheia. Tive certeza que me acham usurpadora. Eles sorriem.
Não fiz tudo que minha mãe pediu. Não fiz tudo que o Flávio pediu. Não fiz tudo que meu chefe pediu. Mas a gente sempre deve mesmo.
Falei errado. Conjuguei errado. Esqueci como escrever várias palavras. Cuspi barbaridades pelas amígdalas.
Meu sonho era adotar o lifestyle "caguei, andei e fiz moonwalk".
Fui chamada de menina várias vezes.
Fui uma boa menina má.

Em 2009 ganhei festa surpresa de aniversário. Mas descobri antes.
Não mandei cartão nem aceitei mais um cartão de crédito. Não escrevi coisa que preste.
Busquei a literatura em alguns encontros com Marcelino Freire e fui à FLIP pela primeira vez. E mudei de casa, casei.
Elogiei uma pá de gente, fiz festa com um bando de amigos, desisti de muitas pessoas por que já disse, paciência tem limite.
Fechei o ano no celestial azul bancário. Atei-me a um financiamento.
Fiz piada com as sogras, com os amigos, com os clientes. Fui repreendida. Vou continuar fazendo.
Tive diarreias por que não tive coragem de falar tudo o que sinto. E continuarei me esvaindo em merda e vomitando toda vez que ficar nervosa a esse ponto. Meu corpo sabe expurgar melhor do que eu. Vou rir por último.
Não fiz tudo o que os outros esperam que eu faça. E já entendi que não tem como fazer mesmo.
Falei errado, é verdade. Mas eu acho que pensei certo.
Meu sonho era adotar o lifestyle "caguei, andei e fiz moonwalk", mas não consegui tamanho desapego.
Fiquei puta da cara por me acharem uma menina bonitinha, engraçadinha e burra. Então parou aqui.
Sou uma boa mulher.

2009-12-22T10:32:00.017-04:00

Um homem está entre a coragem e o ridículo. É um homem que se eleva quinze andares e demonstra seu amor ou desespero ou rancor disfarçado. Um homem que declara viagem de segunda lua-de-mel ao paraíso dos apaixonados, cidade-luz. Levantam as placas de aplausos. Um homem que sabe falar, que sopra palavras de agradecimento a nós, mortais, que pouco vivemos esta história, que finaliza o discurso com presentes aos chefes da mulher amada e flores, enormes, ao seu objeto de desejo. Este, senhores, é um homem que declara-se cantando o hit pop da musa de Titanic - choque, choque geral.
Entre lágrimas da ala feminina e queixos caídos de quem foi obrigado a passar por este momento singular na vida, nasceram as opiniões. Um disse: é apelação. Outro: aprendi muito hoje. Outro: só pode ser a melhor chave-de-buceta do planeta.
No fim o homem afundou. Uma semana depois. Publicamente, como gosta.
Ciúme é uma merda.

maria e a rúcula

2009-12-13T15:01:00.005-04:00

maria flor é das minhas.
http://www.estudiobarbarella.blogspot.com/

controle, ausência de

2009-12-12T22:42:00.011-04:00

A confusão em seus olhos que diz tudo, ela perdeu o controle
E ela está se agarrando ao que passa mais próximo, ela perdeu o controle
E revelou os segredos de seu passado e disse "Perdi o controle de novo" (...)
Ela mostrou todos os erros e enganos e disse "Perdi o controle de novo"
Mas ela se expressou de muitas maneiras diferentes até que ela perdeu o controle de novo
E caminhou sobre o fio da navalha do desengano e riu (...)

Ela perdeu o controle de novo
Ela perdeu o controle

Eu poderia viver um pouco melhor com os os mitos e as mentiras
Quando a escuridão rompeu, eu simplesmente desmoronei e chorei
Eu poderia viver um pouco em uma linha maior
Quando a mudança se foi,quando o impulso se foi
Para perder o controle quando aqui chegamos

joy division, she's lost control

um momento

2009-12-02T00:14:00.001-04:00

Não resisti em te escrever este momento. Estou na sala, tem um colchão no chão para a Maria Flor brincar e ela está com a centopéia que você deu, conversa, faz nanar, cai pra um lado, cai para o outro, cai em cima da centopéia, tá dando gosto de ver. Queria fotografar porque está bonito, mas as crianças são muito ativas, enquanto eu buscava a câmera a brincadeira mudou e a pobre centopéia no chão ficou.

Quando sobrar meia hora, aparece aqui.

Um beijo no seu coração,

tati

a motivação

2009-11-12T10:48:00.003-04:00

Finalmente, achei você.
E confesso: nunca imaginei estar tão feliz por uma dívida de 29 anos.

o embrutamento

2009-11-10T19:23:00.008-04:00

Além do desafio de compreender o complexo sistema financeiro que agride diariamente minha frágil formação em humanas, sinto que não é muito o que estou aprendendo na nova função. O ciceronear de lá para cá faz de mim marionete: eu sorrio, às vezes sei responder. Essa coisa de ser interface, de ser o elo, a ponte, essa coisa de agradar para atender e ser atendida. Essa coisa bonitinha que eu sei fazer. Quando me acham fofa, logo emendo um "fofa e burra". E fica engraçado. Pela fofurice e pela burrice.
Agora salto alto virou uniforme, decotes discretos sufocam as tetas loucas pelo verão. E colares. Dei pra usar colares agora. À maquiagem um brinde: cada vez mais corretivo para disfarçar a veia roxa impressa na cansada bolsa abaixo do olho esquerdo. Rímel, rímel, rímel de segunda a domingo. Tenho medo que meus cílios caiam.
Não fui mais ao cinema. Menos ainda ao teatro. Mal consigo ler algumas páginas do Lobo Antunes. A Veja virou leitura de banheiro, nas horas em que é preciso parar (combina a Veja estar lá). Dirijo-me às ruas com moleza. Dirijo com moleza. A noite, mais pedrinhas estalando o para-brisa. Quanto sono na exposição do Matisse. Não há cochilo. Durmo pouco, o ambiente desfavorável desde Buenos Aires (que estranho digitar Buenos Aires e a mente formar a imagem da Pça. Buenos Aires, em Higienópolis).
Mais tempo conectada. Mais tempo de estrada. Mais tempo com orelha vermelha, grudada. Hoje ganhei um celular corporativo. Vou continuar fazendo careta. Não há de que. Foi assim que eu quis. Criação. Planejamento. Atendimento. A motivação é outra. Um dia, a gente vai rir.

2009-10-27T17:21:00.002-04:00

Quer saber? Eu conto. Mas você pode não gostar. Preferia que não. Mas já que você quer. Ela perguntou como é que a gente sabe que já pode casar. Eu respondi que você pode casar quando você faz cocô no banheiro dele e não fica com vergonha. Ela não acreditou e me bateu na cara. Foi só isso. Não doeu por que eu vi e desviei. Eu desviei um monte de coisas. Os papelotes amarelos do seu MasterCard. Para ver por onde você se enfia. Não achei nada demais. Achei sua vida bem monótona. Aí ela leu numa rede social que eu estava solteira e perguntou se eu estava separada. Lembrei do cocô na privada ou na boca dela. Puta merda. Aquele guri do vizinho continua chorando toda noite. Deve ser cólica. É manha. Uma chatice. Lembra que te disse que um amigo perguntava como eu me sentia? Na janela da cozinha, casinhas. O financiamento saiu. Fui em festa de criança, pensei em família. Eu já posso comer chocolate. Maça ainda não. Tô uma bola de gorda. Já te disse do amigo que perguntou como eu me sentia? Sua blusa eu não peguei, você perdeu. Seus óculos também. Não fui eu. Se acha isso, problema seu. Então problema dela. Ela ama os animais. Só podia estar com um. Gosto mais da outra. Quanto custa. Preguiça de tanta negociação. De tanta visita. Sabe o que eu respondi para o meu amigo?

dos amores

2009-10-22T14:31:00.003-04:00

más que los ojos pueden ver

2009-10-22T14:20:00.005-04:00

a ida

2009-10-21T09:35:00.015-04:00

Estava tenso. Não. Eu que estava tensa. Não me agradava a ideia de uma amiga deixar de ir (pedi tanto para ela ser egoísta pela primeira vez na vida). Não me agradava as malas ainda por fazer, os briefings ainda por fazer, a lição de casa ainda por fazer. E o almoço foi tão pouco - eu mandei não comprar nada até o dia da viagem e, no dia da viagem, não tinha nada para comer.

Nessas horas, a hora é impiedosa. O motorista chegou antes, o Flávio chegou depois, a Alê ainda no Rio. Nessas horas, umas cervejas na varanda com quem veio se despedir: as abas do nariz tremelicando de nervoso, um algo de esperança de que ela fosse conosco. Nessas horas, a Marginal Tietê faz pirraça. Eu tenho certeza que chegaremos atrasados. Fomos os primeiros da fila.

O Gabriel: pura curiosidade. Perguntava tudo, se metia entre nós, tropeçava, derrubava Guaraná na moça do bar. A vida pulsante naqueles olhos, o corpo sem saber expressar a emoção. Felicidade deve ser isso. Dançamos um tango no check in. Flávio segurava minha bolsa. Alê estava perdida, nos procurando.

Embarcamos. Eu ainda tensa. Colocaram-nos em cadeiras distantes. Eu bicuda até ouvir um "senhora, por favor, minha esposa ficou separada de nós e...", logo estava com eles. Mas ainda tensa. Decolamos. Dor de ouvido, turbulência, choro, sono. Crianças são assim. Eu mais tensa.

Ele não entendia o por quê, eu não sabia o que falar. Mas perto do pouso, brotou: você não me agradeceu por eu ter feito as malas. E embalados por este drama portenho, uma milonga avisou que pisamos em Buenos Aires.

Quando deu meia-noite, dentro do taxi da cidade hermana, Gabriel fez 12 anos.

Clarín, 18.10.2009

2009-10-20T10:30:00.003-04:00

Depeche Mode: un regreso en forma
07:37 Quince años después de su última visita, la banda inglesa cerró el Personal Fest y deleitó a 40 mil fans.
Desde el comienzo del recital, Depeche Mode pone en juego la que podría considerarse una de sus principales virtudes. En la intro de In Chains, el tema inaugural de Sounds of the Universe que a su vez funciona como apertura de la noche, Martin Gore le arranca a las cuerdas de su guitarra un sonido que parece obtenido con un sintetizador. Y enseguida sobreviene un ataque de sintetizadores comandado por Andy Fletcher, que perforan la canción como riffs de teclado. Después de todo, el actual trío británico consiguió algo que allá lejos y hace tiempo quizás nadie imaginaba: que el tecno-pop ascendiera a la categoría de rock de estadios.

También de movida queda esbozada una duda que tiene por protagonista al cantante Dave Gahan (recuperado de una operación que obligó a suspender varias fechas), que se mantiene con el correr de los minutos. La profundidad y la intensidad acostumbradas de su voz, ese registro único que hace las veces de motor a propulsión para que la música de la banda levante vuelo hasta alturas impensadas, no alcanzan los niveles conocidos en la interpretación del mencionado y de Wrong. ¿Es un problema del micrófono? ¿Está resfriado? ¿Las musas de la inspiración no lo visitaron durante su estadía porteña?

Con un despliegue visual impecable, por momentos minimalista pero siempre efectivo, la pantalla ubicada a sus espaldas refuerza con imágenes la búsqueda de un lenguaje universal según su último disco. Para este Tour of the Universe, la formación se completa con el baterista Christian Eigner y un segundo tecladista (Peter Gordeno), al que eventualmente se suma Gore para formar una línea de tres cuando deja su colección de guitarras.

El entramado instrumental habilita un recorrido por la enriquecida sucesión de climas, texturas, ambientes y paisajes sonoros que proponen clásicos como Walking In My Shoes, A Question Of Time y Fly On The Windscreen. Todos, obvio, muy festejados por los fans más tempranos, que seguramente los vieron en su anterior visita al país: estadio de Vélez, 1994.

A la hora de Jezebel, Gore se calza el traje (chaleco y pantalón plateados y brillantes, en su caso) de frontman. Y aunque el tono del cerebro musical es más intimista que arengador, está claro que no le sienta nada mal: su particular y agudo vibrato realza el potencial evocador de la melodía y la letra de Home y provoca, despojado de las máquinas y la parafernalia sonora, uno de los momentos más cálidos. Cuando termina, un coro multitudinario convierte a la melodía en una especie de coda de fogón.

La recta final los encuentra jugando con el velocímetro de dos de sus temas más emblemáticos, ambos del seminal Violator. En ese plan, Policy of Truth pierde su agresividad existencialista y se aproxima a las pulsaciones de una balada mid-tempo. Como contrapartida, Enjoy The Silence cambia su atmósfera contemplativa por un aliento eminentemente bolichero, que los pasea entre un club electrónico y una disco funky imaginarios. Para lo bises quedan otros platos fuertes, como Behind The Wheel y Personal Jesus. Y, al cabo de unas dos horas de show, aunque nadie se puede sentir decepcionado, queda flotando la sensación de haber asistido a un concierto sin demasiados relieves o momentos de éxtasis colectivo.

papagaia Brenda

2009-10-12T20:13:00.006-04:00

Entre as 107 mulheres convidadas por Sophie Calle para intregrar o projeto "Cuide de você", papagaia Brenda foi a que mais me surpreendeu. Em seu vídeo, Brenda recebe uma miniatura da famosa carta que gerou todo o burburinho, amassa-a com descaso até que se torne uma densa bola de papel, então rasga tudo com a fúria incontida de seu bico. Não satisfeita, respira fundo, infla-se inteira ganhando um penacho aterrorizante e penas saltadas, e grita: "ah-ah-aahh! cuide de você! cuide de você!"

Para mim, Brenda é uma mulher transvestida de calopsita.

A outra vida

2009-10-12T19:32:00.007-04:00

Catherine Millet é outra francesa que conheci na FLIP. Hoje acabei de ler o seu "A outra vida de Catherine M.", autobiografia que mostra a mulher madura enlouquecendo quando descobre que o marido tem "amigas mais novas". Primeiro, achei curioso o fato de serem chamadas de amigas quando, na real, são amantes. Segundo e mais curioso, Catherine ficou conhecida como ícone da liberdade sexual depois do seu "A vida sexual de Catherine M.". Então ficou a dúvida: como pode uma mulher tão liberta ficar em frangalhos ao descobrir a vida paralela do seu homem, se ela mesma vivia em um paralelo alardeado?

Não consegui resposta que me convencesse.

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A cada novo livro eu absorvo o protagonista. Nesses dias de "A outra vida...", F. sofreu com bisbilhotices e indiretas a fim de descobrir as tais amigas que eu tinha intuição da existência. Mais do que uma declaração aberta de "desculpa aí, meu, foi mal", este post é para contar que pude viver nesse mês o drama da desconfiança. Essa mulher se acabou de um jeito que eu nunca achei que alguém poderia. Desde se bater no corredor, de uma parede a outra, por que a dor física a confortava, até ficar paralisada na cama sem um gemido de socorro.

Tudo por ciúme, inveja, frustração.

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Ouço histórias de mulheres que largam a vida por seus pares. E de outras que querem um par a qualquer custo. E de outras que se vendem e são felizes. De outras que pagam. De outras que vivem no paralelo. Sou confidente de muitas mulheres e nenhuma delas se nega a mudança drástica em suas vidas a favor de um par, de um amor. Eu sou uma dessas tantas.

O que tem Catherine e todas nós em comum?

trinta e hummm...

2009-10-12T18:40:00.002-04:00

enfim: já não aguentava mais ser só 30.

2009-09-30T18:38:00.005-04:00

tem gente que reclama tanto, mas tanto.
que eu morro de vergonha de um dia ser como elas.

tem gente que acha bonito, tão bonito ser blasé,
que blasé de cu pra mim é rola.

2009-09-29T15:54:00.007-04:00

...paixão solitária.
O livro amarelo...
... prosas da pasta rosa.
O santo sujo...

Senti troço estranho fragmentando estes títulos.
É: abrir um novo caderninho. Um novo título. Um parágrafo bastaria.

[Prêmio Jabuti _ http://www.cbl.org.br/jabuti]

2009-09-29T13:34:00.001-04:00

Num domingo que baforava lágrimas, voltou a felicidade.

2009-09-17T14:32:00.003-04:00

Está lá, num muro: "A verdade é que você mente todo dia."
Voto por esta interpretação.

É o que temos.

2009-09-16T16:30:00.004-04:00

Não teve maquiagem, nem ofurô, nem grinalda. Não teve Rolls Royce, nem daminha, nem aliança. Nada de madrinha, de enfeite em cima do bolo. Nem padre, nem convidados. Não teve vestido nem véu nem vento. Mas saiu o sol.

Uma saia branca desenhada pelas bordadeiras de Porto de Galinhas fez par com botas gaúchas até os joelhos. A carruagem preta, suja e ralada. O trânsito na Marginal Pinheiros. Teve a paz dele, o marejar dela.

- Vocês são solteiros?
- Ela sim, eu não.
- Trouxe os documentos?
- Ela sim, eu não.

Ela gargalhou. De nervoso. Quase que ele se safa, como é que pode esquecer? Só que não tinha mais jeito, não quis nem saber: de hoje não passa. Hoje é a data especial, três anos, bodas de couro e o escambal.

- Espera, acho que os documentos estão lá na agência.
- Tem certeza?
- É uma esperança.
- É uma espera, anta.

A bota fervendo as pernas. A roupinha branca chamativa naquele núcleo corporativo. Ficou no banquinho do jardim do prédio. “Esperanta”. Quinze minutos, ele volta: mãos vazias. Ela puta da vida. Ele se sentindo um bosta. Trotam para o estacionamento.

- Tem dinheiro?
- Tem a última folha do cheque.
- Serve.
- Moça, aceita Redeshop?

Voltaram para Pompeia. Faltava um vulcão nesta história, que não poderia ser ela,motorista que espera na ladeira contra o sol. O caminhão de lixo faz manobra, ela dança junto: de cá pra lá pra não atrapalhar. Ele aparece com os documentos. Foi o que ele disse. Ela põe na FM, rock nacional.

“...Eu que não me sento no trono de um apartamento com a boca escancarada cheia de dentes esperando a morte chegar...”

“...Vejo os outros, todos estão tentando. É tão certo, quanto calor do fogo. Eu já não tenho escolha e participo do seu jogo, eu participo...”

“... Solte um pouco o freio, deixe de receio, encare mais os fatos: sirva ainda frio seu coração...”

Soltou a voz Marginal adentro. Estacionou. Acendeu um cigarro antes de entrar, pediu para ele acompanhar. Calma. Entre uma baforada e outra, ele soprou um “eu quero te dizer tô muito feliz”, talvez não com essas palavras.

Estão estáveis. Assinaram a certidão.

desculpa, não deu

2009-09-14T19:09:00.004-04:00

Vai embora depois das dez: ainda tá faltando coisa pra entregar.
Trabalhou no sábado: deu mancada com a amiga de longe que marcou um japa.
Saiu com as amiga a noite: deixou o gato bicudo em casa.
Viu o fim da novela com as amigas: largou o enteado dormindo no sofá.
Saiu antes do rodízio: há um caminhão quebrado pronto pra te avacalhar.
Acelerou pra chegar logo: ralou a lateral no muro da garagem.
Foi no jogo do basquete: perdeu o último dia da exposição.
Conseguiu ir no cinema: não vai terminar de ler o Saramago nunca.
Tomou um porre dos bons: seu fígado não perdoa mais.

Parece que a gente sempre tá devendo.

um pó de inspiração, por misericórdia

2009-09-10T19:18:00.008-04:00

Vanz,
você que é redatora, planejamento, roteirista, diretora técnica, pilota de rally, assessora de imprensa, atendimento e linda, será que pode...

Era um email de trabalho. O assunto? Não interessa o assunto, porra. Interessa o seguinte: por que eu não consigo com a rotina?

É que depois de mulher-melancia, da mulher-samambaia, da mulher-o-diabo-de-quatro, surge a mulher-muda. Sou eu. A mulher que em menos de um ano muda de emprego, muda de cargo, muda de nariz, muda de barriga, muda de cabelo, muda de casa, muda de estado civil, muda de cabelo de novo, muda de cargo de novo. Muda de pele. Muda de história.

História?
A vida está tão sem graça pra contar histórias.
Era uma vez um tempo onde as mais medonhas desgraças recebiam um sinsalabim e viravam textos divertidos. Estou pra postar um conto que foi a maior humilhação amorosa já vivida. Coisa trash mesmo. E sem tempo de procurá-lo no baú. Sem tempo de voar para o próximo varal.

Conheço o bloqueio. Chama-se "puta cagaço": de virar bicho preguiçoso, humano burro, leva-e-trás do mundo dos negócios. Fico agarrada no que me resta de criativo, até sangra os dedos. Até secar os olhos. Até tampar a garganta. É medo dele sumir de mim.

Glória, que continuo dramática!

extravasa!

2009-09-02T15:10:00.007-04:00

Em Porto de Galinhas, o mundo virou branco.

tietagem sim.

2009-09-02T14:40:00.004-04:00

Paula Lima é pessoa melodiosa que deixa a gente besta de encanto.

E o Daniel é o cara mais gente fina do mundo: eu queria ser amiga dele.

ziquizira no céu

2009-09-02T09:38:00.007-04:00

O horóscopo aconselhou a amiga libriana: ôh mulher, para de falar da vida privada que dá zica. Disse para tomar cuidado com letras miudinhas de contratos e mandou esperar até o mês que vem para assinar qualquer coisa. Ordenou que guarde dinheiro e que não mexa em investimentos para realizar algo que ainda duvida que seja. Contou também que qualquer atividade iniciada este mês terá começo turbulento. Pediu para ficar atenta com o sistema digestivo e adiantou que vai ter que ceder para agradar o ser amado. Avisou para não contar com os colegas do trabalho e pediu para ser intuitiva e institiva. Disse que vai trabalhar muito e que uma decisão tomada lá pelo dia 15 vai mudar a sua vida. E que só dia 28 os planetas entram no eixo.

E hoje só é dia 02.

sabotagem corporativa

2009-09-02T09:10:00.003-04:00

[ou: batalha pelo direito de viver uma segunda-feira além da rotina]

Quatro meses de trabalho prévio. Nove dias de trabalho contínuo. Dezesseis horas de trabalho/dia. Trezentas pessoas na equipe. Mil pessoas convidadadas. E uma intoxicação alimentar. Assim se consagrou o evento de lançamento da Nova Saveiro, em Porto de Galinhas, Pernambuco. Sucesso total, cliente feliz, agência satisfeita. Dei-me o direito de retornar a São Paulo [essa terra linda onde tudo funciona 24 horas] e frear. Tirar um dia de folga. Ir no podólogo. Almoçar em casa. Sair com o Gabi. Assistir à "Força G" em 3D. Experimentar Yogoberry. Comprar pulseira. Depois jantar num japa com o Flávio junto, para comemorar a minha volta e testar meu estômago.

Terça-feira descubro que só eu me dei ao luxo. Ao retornar, já com a nova função atendimento num clic, me deu um sono tão grande. E uma certeza: odeio me sentir culpada quando vivo.

laços

2009-08-21T16:38:00.005-04:00

No dia 20, Dona Gercina fez 60 anos e o encontro, que era para ser entre as duas Guedes de Souza restantes, cresceu. Foram também minhas irmãs e meu filho. (pausa reflexiva durante a espera do chope que nunca chegava): foi assim que entrou essa certeza na cabeça, da família não-sanguínea, de duas irmãs e de um filho.

Na madrugada, F. ficou com a corda solta e foi farrear com a turma da agência. Acho ótimo, tem que ir mesmo. Mas, quando era alta madrugada e ele não voltava, eu já imaginava o que fazer se eu ligasse no celular e o paramédico do SAMU atendesse. Eu ligaria pra alguém da família dele? Eu tenho o telefone de alguém da família dele? Depois que ele chegou bem e feliz, eu ri sozinha da graça que há até nas desgraças.

No cartório civil do bairro da Liberdade, você pode verificar que sou filha única. Nas estatísticas das revistas femininas, meus óvulos não fecundados têm quatro anos para vingar saudáveis. Nos formulários burocráticos, preencho a opção 1 [estado civil: solteiro]. E daí? Ontem, comendo pizza a noite e depois rindo de madrugada, entendi essa frase que vem me martelando faz alguns dias: eu sou uma das pessoas mais felizes que eu conheço.

quer casar comigo?

2009-08-13T19:25:00.003-04:00

um dia, ele disse sim.

in tour

2009-08-11T15:40:00.011-04:00

tá louco da cabeça é, dave gahan? achou que era assim: cancela a visita e pronto, acabou? néca-di-pitibiriba, caro senhor. encontro você dia 17.10, no Club Ciudad.

2009-08-08T17:15:00.002-04:00

uns caras que eu gosto.

A não vida de Menina da Silva

2009-08-08T17:14:00.000-04:00

Todo dia
na ladeira contra o sol
ela olhava para o lado
em busca de um aceno
na varanda.

Todo dia
na ladeira contra o sol
ela olhava para cima
em busca de afago
no cruzamento.

Todo dia
na ladeira contra o sol
ela olhava para dentro
em busca de passagem
na vida.

Naquele dia,
não olhou.

2009-07-30T17:38:00.002-04:00

quarta a noite, por Tatiana Abreu.

burra de pai e mãe

2009-07-23T09:50:00.004-04:00

Ela, sentada, quieta ao lado
dele, sentado, inquieto socador de um
teclado
marrom
oxidado
(foi um suco de laranja que ninguém confessou quem).
É sábado. É frio.

Ela, sentada, distraída
nele, revoltado, ávido conhecedor de
dilmas
michéis
maranhão
(foi um vaso de picão que ninguém confessou quem).
É chato. É frio.

Ela, sentada ou de pé
ou de lado ou de quatro
prefere
aquela série de TV
onde até a ilha
tem vida.

2009-07-23T09:35:00.006-04:00

........................................................................................
........................................................................................
...........................................................................envidia..

princípio do fim?

2009-07-22T19:56:00.000-04:00

Last Updated: July 22nd, 2009 (1:55pm PST)
Due to the logistics of the recently rescheduled European dates, Depeche Mode regret that the shows scheduled for Rio de Janeiro, Brazil and Sao Paulo, Brazil will not be taking place.
Depeche Mode wishes to sincerely apologize to their Brazilian fans for this news.

não me dei por vencida.

2009-07-07T14:34:00.005-04:00

from: v.
to: f.from: f.
to: v.

fashion_flip

2009-07-07T12:55:00.000-04:00

Elias

2009-07-07T10:52:00.002-04:00

Do hebraico: "Meu Deus é Jeová".
De Caxambu: o rei.
Do almoço: pimenta.
Do humor: tangerina.
Do zêlo: doce de leite.
Da paixão: seu carrão.
Do profissional: ímpar.
Do amigo: simpatia.
Da saudade: Alexsandra, Ana Paula, Andréa, Antoniela, Bruno Cepolina, Bruno Cica, Carlão, Carol Bacelar, Carol Campos, Eric, Fabrícia, Flávio, Guto, Ingrid, Juliana, Raul, Saula, Simone, Vanessa, "Zebrinha".
Do adeus:_____________.

das pedras que se voltam

2009-07-06T11:04:00.009-04:00

Fui com pedras na mão e coração trancado ouvir você, António. Disseram que eras tão bom quanto Eça, mas que tinha treta com Saramago. Paguei pra ver. Foram os dez reais mais valiosos da minha vida.

Um António brasileiro de Portugal
António Lobo Antunes. Ok, nunca ouvi falar. Mas foi a briga de galo grande com meu segundo autor predileto que me levou para lá, sábado, FLIP, 19agá. Um senhor de camisa, colar com pingente de guitarra, nem aí pra gente toda. Ganhou-me quando pediram para ler um trecho de sua obra. "Esqueci", disse. E não leu nada, não precisou.

Brilhantemente conduzida pelo jornalista Humberto Werneck, a mesa 15 "Escrever é preciso" ferveu uma plateia que batia palmas das coisas mais simples ditas por António. Ele fazia cara de não tô entendendo. Eu lhe digo, António: desacostumamos do simples.

Falou muito do avô de Belém do Pará. Este homem que, ao descobrir o neto de 12 anos escrevendo poesia, o fuzilou com a pergunta "és viado?". Sem saber o que era viado, António disse não. E ao tentarem lhe explicar, aí que ele não entendeu mais nada. Foi por esse avô amado que descobriu Machado de Assis, José de Alencar, Raul Pompeia, Aluízio Azevedo. “Foi onde mamei”, disse.

Do Brasil, que não visitava desde 1983, diz que não é um país. "São cheiros, é a comida, maneiras de viver e falar. O Brasil é uma coisa íntima". Werneck alfinetou: "você não pode ficar tanto tempo longe, o outro (Saramago) vem mais". António riu de ombros.

Safo, vendia poemas católicos à avó alemã viúva deste avô brasileiro. Não entendia a dureza daquela mulher diante da morte do avô, preferia até a morte dela. Mas um dia ela disse: "hoje são 14 anos, tantos meses e tantos dias da morte de seu avô". Entendeu as superfícies de cada alma.

Daí falou do livro, um organismo vivo. "Todo grande livro, quando entra em você, se faz sozinho, deixa as mãos felizes."; "É preciso ir até as camadas mais profundas de todas as superfícies superpostas da consciência.", "Por isso gosto de escrever por cansaço.". Exaustão tive eu, só de imaginar.

António relembrou Jorge Amado, que lhe paparicava: ‘Gosto de lamber meus filhotes´, e João Ubaldo Ribeiro, que respondeu certa vez a quem lhe perguntou por que não escrevia mais: ´pois continuo escrevendo, meu heteronômio é António Lobo Antunes´.

Drummond, Cabral, Bandeira, Murilo Mendes, Jorge de Lima... doeu-me ouvir que leitura de poesia ensina mais que a de prosa. "Para escrever bem é preciso cortar até osso, advérbios e adjetivos, destes que Cortazar chamava de “essas putas”". Corto tudo então, António, que Marcelino já me avisou.

Receita pronta? Tem. "Para quem quer ser escritor, recomendo observar Garrincha jogando”. E aí percebi que era o apito final. E quando ele agradeceu a nós e a Deus, eu enfiei o rosto nas mãos e chorei um tanto, um tanto que não passou até a tenda e eu esvaziarmos. Já era saudade.

anarquia é felicidade

2009-06-30T13:55:00.005-04:00

[enviado por f., um incansável soldado contra o Sistema]

"...o segredo de uma vida prazerosa é viver perigosamente. Uma vida prazerosa é uma vida ativa - e não o monótono estado estático que se costuma chamar de felicidade. Cheia de fogo ardente do entusiasmo, anárquica, revolucionária, vigorosa, demoníaca, dionisíaca, transbordando com o enorme anseio de criar - assim é a vida do homem que arrisca segurança e felicidade por crescimento e felicidade."

Friederich Nieztche

2009-06-24T20:16:00.001-04:00

procura-se

2009-06-21T13:26:00.003-04:00

Tô te buscando. Espera. Espera que depois que enfiei na cabeça que você vai ser minha, meus olhos se abriram para tantas placas: vende-se o sonho da casa própria. Eu vou te achar. E quando tiver coragem, paro de tossir.

delicadezas

2009-06-19T11:57:00.009-04:00

Uma e meia da manhã. O abajur ligado pra ela não trombar pela casa. Fofo. Vai para o banho, a toalha já está no box. Mimo. Ao lado do travesseiro, uma mantinha para cobrir a garganta inflamada. Zêlo. De manhã, quando ela se achou apaixonada demais, viu a Revista da Folha falando da Flip, com texto do autor predileto, deixada estrategicamente sobre a mesa. Aí ela gamou de vez.

sem fotos

2009-06-19T11:48:00.005-04:00

Cansei dessa foto mascarada que estampo nas redes sociais. Procurei outra. Não tem. Não tenho foto sozinha. Recente. Uma foto bacaninha assim, dessas que se divulgam. O Gabz tirou uma que eu adoro, tá lá no orkut dele. Orkut também não tenho, obrigada. Mas e a foto? Vai ficando a mascarada mesmo. Um dia alguém me pega de surpresa e tira uma dessas fotos bem naturais, que a gente (finge que) não viu que estavam tirando. Fica aqui o pedido.

O monóxido como testemunha

2009-06-18T14:58:00.002-04:00

Nunca foi de fumar no quarto, achava o território impróprio para o alcatrão. Mas daquela vez, a última, permitiu que o clarão do Zippo encontrasse a ponta do bastonete branco. Essa sim parecia ser a união perfeita, onde um cria o fogo e outro é consumido até seu fim. O filete de fumaça preenchia os vazios, o cinzeiro enchia-se de restos como cama de puteiro.

Seus amigos de hoje são as bituca que jaziam babadas, esmagadas, aguardando o funeral no lixo do banheiro. Ele também era uma bituca. Uma bituca que foi acesa de novo pelo desejo de dar um basta. Enquanto faltava ação, se agarrava ao bastão: mais um, mais dois, agora o terceiro maço desta vida maçante.

Era noite funda, silêncio opaco. O apito do vigilante vinha como um pássaro desgraçado para contar os minutos de espera. E os minutos viraram horas. E as horas tiraram o negrume da janela, que ganhava tons azuis, rosas, até o céu virar brasa. O corpo já não acompanhava a mente inquieta e clamava por descanso. Seu último ato foi deixar o bilhete: “quando chegar, me acorde”.

Com o orgulho chamuscado, ela tinha partido com olhos irritados, depois de gritar seus arrependimentos e culpas e submissões. Mulheres. Agora, respirando a manhã poluída, ela saltava uns passos apressados como compulsão: parecia ser sua última chance. Mas não era: ela se salvou da sina de fumante passiva e nunca chegou, enquanto ele, enfartado, nem acordou.

bunda em revista

2009-06-10T16:18:00.005-04:00

Nossa heroína, atenta aos avisos que lhe deram, tinha um plano: não sairia mais do carro quando o guardinha pedisse para revistar o veículo. Esperta, ela deixaria o notebook no banco, com fácil acesso, e nunca mais precisaria passar pela desagradável situação de sentir sua pequenina bunda sendo avistada pela tropa de segurança.
Saindo da reunião, a heroína caminhou até seu carro, estacionado no pátio da grande fábrica, e apenas quando avistou a cancela, lembrou-se "xiiiii, o notebook ficou no banco de trás!". Mas não haveria problema: ela se contorceria inteira dentro do carro mas não deixaria aquele banco de motorista por nada.
Foi então que aconteceu o inesperado. Quando o guardinha pediu para ver o notebook, ela virou-se toda para trás em busca da bolsinha e, de repente, ouve:
- Bota.
Mais assustada do que ágil, ela indaga ao guardinha:
- Bota?
E o guardinha, sorriso frouxo e simpatia além da cota, responde:
- Bota. É só dar um friozinho que a mulherada já coloca bota.
- Ah, tem que aproveitar pra usar né? - responde estupidamente a heroína, que depois de mostrar o número de série do notebook e ser liberada sem acusação de roubo de informações confidenciais, concluiu que "se o cara viu a minha bota debaixo do volante, imagina o raio-x que ele fez da minha nuca até o calcanhar".
Mais uma vez, humilhada, a heroína pegou o trânsito da Anchieta.

Cirandinha

2009-06-10T16:02:00.003-04:00

Rita se chamava Rita mas queria se chamar Anita. Malfatti.
Amanda se chamava Amanda mas queria se chamar Fernanda. Montenegro.
Elisa se chamava Elisa mas queria se chamar Luisa. Mell.
Carolina se chamava Carolina mas queria se chamar Carolina. Mesmo.

Rita continuou Rita.
Amanda continuou Amanda.
Elisa continuou chata.
E a prima Carolina trocou de nome na Justiça. Agora é Carlos Paiva Neto.

rendida

2009-05-29T17:57:00.005-04:00

Querido Mestre Marcelino,
há quanto tempo. Desde 22 de abril não tenho a felicidade de sentar contigo, junto com umas vinte pessoas mais, para comer literatura in natura.

Eu faltei por que fui tomar cerveja. É. Cabulei pra ver as amigas. Mas... sabe arrependimento? Eu tenho. Vê se pode: uma delas partiu mais cedo, a galope, pra encontrar um cara que estalou os dedos. Naquela mesa, comendo filé com "se liga minha filha", eu fumei minha última ponta de esperança na independência sentimental feminina.

Parece castigo. Ou praga. De lá pra cá toda quarta-feira foi de drama. Meu vô morreu. Meu computador corrompeu. Minha chefe pirou. Meu corpo variou. Para cheirar confiança no meu taco, mergulhei num pó sem fim.

Quando fugi, tivemos Glauco Mattoso entre nós (parecia o fim da minha cegueira). Nós conversamos pouco, o suficiente para eu timidamente me gabar de suas palavras: "você não pode sumir assim não! justo agora que seu texto tá tão..." - não lembro a palavra que você usou, mas foi elogio que valeu cada cólica literária.

Depois disso, as quartas-feiras firmaram-se ácidas. Pingaram no ouvido como não-inspiração. Mas eu poderia insistir, não poderia? Lutar, não me conformar, mandar tudo a merda, caralho.

Nesta última quarta, me rendi. Ao sistema. Ao trabalho. Ao comum. Porra, Marcelino!: eu desisti da oficina.

Quer maior ironia? Eu reclamo que me falta conflito.

sogrices

2009-05-25T16:12:00.007-04:00

- Você só pinta a unha dessa cor? Não gosto.
- O que acontece que ele nunca está em casa?
- Muito bem, agora é só arrumar a sua postura... assim... melhor.
- Mas você deixa ele ficar lá embaixo até essa hora?
- Eu não sei qual é a orientação dela para decoração... mas essa bonequinha tinha que ficar no banheiro, não na sala.
- Levei uma caixinha pra casa e, quando abri, vi que era um porta-retrato. Seu.
- Você tem que dominar a empregada.
- É melhor demorar bastante pra ter bebê.
- Logo, logo você já vai ficar grávida e...
- Eu iria se me levassem.
- Ah! vocês vão ficar?... eu achei que vocês iriam pra uma casa... que perigo!
- Já pedi pra ele me ligar antes. Você dá os meus recados?
- Eu reparei que você tá dando uma engordadinha.
- Oh minha filha, seu nariz ainda tá bem tortinho né...

medo

2009-05-11T11:33:00.005-04:00

De ficar desfigurada.
De bater o carro na estrada.
De não ter filho.

De influenciar mal.
De ter doença terminal.
De ficar burra.

De acabar meu dinheiro.
De morar num pulgueiro.
De ficar sozinha.

E quando ficar velhinha,
de ser chata, dependente e grudenta -
dessas gagás que a família não aguenta.

Tenho medo de ser: a última a morrer.

esmaltada em três atos

2009-05-08T11:33:00.004-04:00

Ato I | Só lamento
Sofro. São três semanas sem manicure. Mãos branquelas, cutícula nhacas; pés de gárgula com vergonhosos descascados. Desesperada, propus, para um evento, uma ação de manicure express - ideal para mulheres que trabalham pra caralho, tipo você e eu. Foi recusada pelo atendimento, que é homem, que não tá nem aí pras unhas. Bestão.

Ato II | Da cor que a sogra odeia
A Gerlova enviou um site de um cara que criou esmaltes foscos, amados pelas divas do glamrock - e pelas nem tão divas, como eu: que caí de paixão fulminante. Pretos, azuis, verdes, roxos... Tanta cor supercoooool! (sabia que meu sonho é trabalhar numa indústria de cosméticos só para dar nome às coleções de esmalte?)
Essa ilustra bonita é do tal site bacanudo: http://koknockout.com/

Ato III | Eu prefiro ter um filho viado do que unhas de puta do baixio
Extra! Extra! A mocinha do novo salão lá perto de casa acabou de confirmar meu horário pra hoje. Vou voar pela Castelo, atropelar de pomba a motoboy, dar desculpa pra chefe, não interessa. Black nails, aí vou eu!

etelvino guedes

2009-05-07T10:15:00.003-04:00

Baiano das redondezas de Feira de Santana, de uma cidade que nunca decorei qual é. Pai de nove filhos vingados. Avô de uns trinta. Tataravó de cinco. Trabalhador rural do oeste paulista. Aposentado, montou uma venda de bugigangas vindas da 25 de março: bijoux, tic-tacs, diademas e todas as modas das novelas das oito. Quando não estava na venda, estava na praça em frente de casa. Ou na varanda, sentado naquelas cadeiras de tiras coloridas de plástico. Zangava com a esposa: "ô Dona Odete, para de papear com esse papagaio". Então ela, faladeira que é, ia papear com ele, que queria assistir ao jornal em paz. Aí ele emburrava, mas depois a chamava de princesa.
Tinha fama de muito bravo, só que amoleceu com os netos. Sorte minha.
De pouca fala e riso certo, dizia que tinha tudo. Quando lhe faltou algo, faltou ar. Fomos para Mirante do Paranapanema. Mas eu não dei adeus, não quis ver. Preferi ficar com a memória da última vez em que nos encontramos, quando ele me deu um tatu de madeira de presente.

domingos

2009-04-28T17:15:00.007-04:00

28/04/2009 14:21 "Alexsandra Gerlova"
To "Vguedes", "Flavio", "gabrielvighycarvalho"
Subject Ao clã Carvalho

Oi meus queridos.
Só queria notificar mais uma vez que o meu domingo foi maravilhoso.
Uma ótima família, num belo dia de sol, crianças por todos os lados, boa comida e bebida.
Um dia de vitórias. Minhas, do Gabi, da Van, do Flavião.
Gosto muito de estar com vocês.
Quando arranjarem a casa, não se esqueçam do meu quarto.
Um beijo cheio de amor e gratidão,
da Ale grega

2009-04-28T17:10:00.003-04:00

foto oficial | tríade 3.0
(tradução fiel de cada uma de nós)

as novas noitadas

2009-04-24T23:52:00.006-04:00

com o Gabz:
Fez lição? Arrumou a mochila? Guardou o uniforme do basquete? Tomou banho? Jantou? Então coloca aí o Lost e vamos abrir mais um ovo de páscoa.

com o Flávio:
... me dá boa noite agora que quando você deitar eu já "vô tá" dormindo.
(uma hora depois) ... beija de novo?

com o guarda-roupa:
Foi-se a calça. A blusa preta sumiu. Ontem não achei as alças do meu sutiã. Mas toalha cheirosinha e passada é bom pra caralho, né?

Vacas magras

2009-04-16T17:07:00.000-04:00

- Imagina um marido que, além de broxa, rouba o seu dinheiro. Érre-ó-ú-bê-á. Rouba! Abre minha bolsa, mexe em cada buraquinho, me deixa sem um puto furado pra recarregar o Bilhete. Ainda bem que a Martinha, sabe a Martinha, nossa vizinha nova? Então, ainda bem que a Martinha tava comigo pra me emprestar, se não eu não chegava na zona sul nunca. E olha que não é de agora: ele pega faz tempo e gasta tudo com aquele bando de besta do bar do Anísio. Agora fico eu tendo que enfiar dinheiro dentro do pacote de modess pra ele não achar. Por que nessas coisas de mulher, ele não tasca a mão. Tem nojo. Tem nojo de mim, já te contei? Contei sim, que o Ceará não me procura faz mais de mês. Que homem que consegue ficar tanto tempo sem arrepiar, conhece algum? Ele não presta mais nem pra isso, Creunice! Desde que teve o corte na firma não quis mais saber, só fica bebendo o dinheiro da Caixa Econômica. E eu me danando numa faxina de domingo a domingo por que, chega fim de semana, a casa tá que parece chiqueiro. O chão todo pisado, os rejuntes cheinhos de bolor... Contei que o broxa golfou no sofá todinho? O sofá que nem terminei de pagar, Creunice! Também, só chega virado na cachaça. Com os meninos, é um pega pra capar que sai da frente. Aí vêm os quatro no chororô maldizendo o Ceará. Nem o meu menor, o Julianderson, gosta mais do pai. E olha que esse é filho dele de verdade. Mas o que eu posso fazer, me diz? Vou botar ele pra fora de casa pra levar bolacha na cara de novo? Eu não. Vou é falar com Mãe Zizó pra dar jeito. Ou volta a ser meu Ceará ou vira capado de vez, você não acha?

Atenta, Creunice abanava as moscas do rabo.

2009-04-15T10:44:00.001-04:00

agora, vai.

adeus à vida pré-flaviástica

2009-04-13T13:39:00.002-04:00

MOÇA SOLTEIRA VENDE TUDO
Cama box modelo queen size.
Criado-mudo branquinho com tampo de vidro, duas gavetas, rodinhas.
Cadeira de varanda, dessas que fecham.
Sofá divã, mal se para sentado nele de tão bom.
Mesa de jantar com tampo de vidro, base branca.
E quatro cadeiras marrons, com assento branco.
TV 29", tela plana, daquelas de tubo.
Móvel branco para TV e DVD, com gavetão.
Móvel para livros, revistas e bibelôs. Tudo branco.
As coisas de cozinha, já dei.

Carta de um lorde

2009-04-13T13:22:00.002-04:00

Ontem recebi uma carta do diabo me pedindo a receita daquela torta de cenoura com cobertura de chocolate que a vó Jesuína fazia. Diabo burro! Não lembra que a velha bateu as botas antes de passar o segredo? Eu acho é que o diabo está com Alzheimer.

Ele contou que está tranquilo com a vida bucólica da fazenda no Texas. Vive de ressaca de sangue de cordeiro e continua fodendo éguas velhas, com parcimônia. O diabão não dá mais no couro como nos bons tempos.

Meu velho lembrou da farra que fizemos num inferninho da baixa Augusta, aquele atrás da Universal. Foi na vez que apareci com uma “drag” baita gostosa toda trabalhada num couro vermelho, lembra? As botas ele comprou na lojinha da Joelma, mas o corselete era meu. E o filho da puta nunca mais devolveu.

Como de costume, reclamou questões relevantes (para ele, egoísta que é). Concorrência, por exemplo. “O que será de mim nessa terra onde todo mundo mete um no cu do outro pra escapar da bronca?”. É uma besta mesmo! Desde quando sodomia choca, meu lorde?

(Foram essas dores filosóficas que me encheram tanto o saco a ponto de eu pedir o afastamento. Era um cara muito pra baixo, sabe?)

Mandou eu ficar de olho num tal de Hussein da Casa Branca. Disse que esse cara promete. Mas eu não estou dizendo que o diabo já deu o que tinha que dar? A anta nem se ligou que o Saddam já era.

indomesticáveis

2009-04-08T16:06:00.007-04:00

Fui rendida pela coqueluche fashion da temporada e me entreguei à calça saruel. De malha fininha, amassadinha, stretch, certinha no corpo, marrom. Uma gostosura de conforto, parece que a gente tá pelada. Peguei amor.

Minha Saruel e eu vivíamos felizes até que a desgraça aconteceu: a calça foi passada com ferro quente. Passada! Me amassa que eu tô passada!

(pausa para contar até dez. dez mil)

O que era a nova queridinha do guarda-roupa virou uma coisa mulambenta tamanho XGGGGG comparável aos moletons cagados dos velhinhos dos asilos esquecidos pelo Poder Público.

Quando a encontrei desfalecida, saí correndo até a área de serviço para molhá-la e, com pregadores de roupa, fiz "bigudinhos" em cada pedacinho do tecido na esperança de recuperar o amassadinho. Na manhã seguinte, tive que viajar e deixei a recomendação: só tirem do varal quando ela voltar ao normal.

De volta a Sampa. No mesmo cabide, a mesma calça desmilinguida. Flávio, com três dias de saudade, recebeu em troca esta romântica frase: "Eu mato a Edna na segunda-feira!". A madrugada virou um campo de lamentações: eu inconformada, o gato num contínuo "coitada, ela não sabia..."

Aqui, uma rara imagem que restou do meu sonho fashion destruído: a Saruel em um momento feliz, entre pessoas que ela amou intensamente e com brevidade.

Amada Saruel.
Saudade daquela que tardiamente te amou.
Lembrança eterna.

Edna continua viva. E meu coração, arregaçado.

dona DiRce

2009-04-08T09:43:00.003-04:00

Ela mandou avisar que esse mês chegou já com os dois pés no peito. Está mais cruel, mais irônica, mais odiosa. Sua maior virtude é deixar você tão furioso a ponto de rasgar a redinha e jogá-la do quinto andar. Tamanho excesso de testosterona que inundou seu corpinho curvilíneo pode até ser desculpa para ataques a você ou a qualquer um. Mas não se engane: DiRce é esperta, manipuladora, coisinha ruim, praticamente a protagonista de "A usurpadora". Aquela carinha de boneca é a face do demo, prestenção heim! DiRce é do mal, pega um pega geral. Tá nem aí para o que pensam. Atropela mesmo e ainda volta de ré, pra se certificar. A mulher tem classe: humilha só de olhar. Faz ruindade e foda-se. Mas tem remédio para o veneno da jararaca, sabia? Só que, se eu contar, é de mim que ela vai se vingar.

DiRce, um dos meu alteregos, surje nos momentos de fúria, rancor e mágoa. Fuja do caminho dela, pé de pato, mangalô, três vezes.

um mês

2009-04-01T00:00:00.001-04:00

Eu gosto por que me divirto com você.

radiohead

2009-03-30T11:04:00.007-04:00

Foi 22 de março, O domingo de 2009. Pensei que, com alguns dias, conseguiria absorver o que foi aquilo lá. Ainda não consigo. Recorri ao Popload, do Lúcio Ribeiro, e de lá trago estas notinhas.

Primeiro, do set list paulistano alterado na unha:
e uma observação: Weird Fishes/Arpeggi, juntas, por favor.

Depois, a foto do cara. O cara.
Fecho este post tão embasbacada quanto estava desde às 22h d'O domingo anterior. Parece que vou ficar assim por toda a vida. Aceitem.

a proibidona

2009-03-19T09:48:00.002-04:00

Obrigada, meu São José, pela graça alcançada.
Obrigada, meu São José, por entender meus surtos psicóticos devido a privação total e absoluta de chocolate nestes 366 dias passados.
Obrigada, meu São José, por ter pegado mais leve neste ano.
Eu só não entendi que raios de recado o Senhor quis me dar quando o papelzinho que eu sorteei saiu pulando sozinho da minha mão. Seria por que a maçã é a fruta que simboliza o pecado?
Eu tô vivendo em pecado, São José? É isso?

Hemisférios

2009-03-19T09:17:00.003-04:00

Num segundo antes tentou avisar. Agitar os braços. Gritar. Sem tempo nem domínio, jogou-se. Todo o corpo, em desordem, esparramado pelo cinza. O mesmo cinza gelado que toda vez cisma em meter pedregulhos na sua pele. Melhor assim. Ruim são os dias em que o cinza ferve e a pele esfola e derrete. Não tem reza que cure.

Agora esmurra a cabeça. Treme. Contrai tudo. As mãos viradas para dentro tentam agarrar os pulsos. Quase não se nota as pernas dando saltinhos curtos. Vem crescendo um cuspe branco, denso. Parece a espuma do córrego ali debaixo. Enquanto a língua se enrosca, ele mastiga a própria carne com um resto de dentes podres. É uma boca que ainda teima em sorrir.

Luzes sobre a cena e uma certa piedade blasé. Um ou dois fizeram o esforço de ter alguma paciência. Não mexam. Não façam nada. É assim mesmo. Já vai passar. Mas não passava. Demorou demais, já foram quatro ou cinco sinais. Vermelhos de pressa, tinha gente dizendo que foi de caso pensando, achando que aquilo era só o que faltava pra foder de vez com o resto do dia. Sai daí, porra! Tem buzina vaiando o espetáculo.

O corpo, que tinha sido virado de lado por algum pé piedoso, esbravejou gemendo lamúrias que ninguém pôde ou quis saber. Foi assim que chamou mais atenção para si. Vai ver era isso mesmo: queria mostrar a calça cor de negrume se tingindo de borrões. Mijo escorrendo para o meio-fio. E junto, o fedor. O fedor de quem está cagando pra aquela gente apressada.

[tema: cena secreta. adivinha o que é.]

twittando, eu?

2009-03-16T10:32:00.003-04:00

Tô sim.
Fiz minha inscrição no site coqueluche da estação faz tempo, mas só agorinha incluí minha primeira frase com menos de cento e tantos caracteres. Coloquei até meu último microconto, prejudicado pela formatação mas tá lá. Reparei que tem gente viciadinha num "What are you doing?" e que escreve quase com compulsão. Aí achei abuso demais. Mas se é livre, vai fazendo aí que eu já vou. Não é assim que funciona na vida?

mais quinze dias

2009-03-16T10:15:00.003-04:00

Foi assim: eu disse "E aí, hoje completamos a primeira quinzena: vamos renovar o projeto?" e ele disse que "sim, eu tô gostando, e você?". Eu disse que sim, também. Falei que esses primeiros dias foram difíceis, por que eu ainda não me sinto em casa, mas que aos poucos estou me adaptando. Concordamos que é uma mudança danada, de local e de rotina. Imagina em qual outra situação eu acordaria cinco e meia da manhã para acompanhar um jogo de basquete do pré-mirim do Palmeiras lá em Santos. Ele riu. Beijou minha boca. Continuamos subindo a serra.

em mãos erradas

2009-03-12T11:24:00.001-04:00

fotonovela da baixa augusta

2009-03-11T13:37:00.004-04:00

Colheita

2009-03-06T11:09:00.001-04:00

Enquanto levava sabugadas,
a moça do cabelo de milho
foi ceifada.

Perdeu a cabeça na sexta de carnaval.

quem foi que botou praga?

2009-03-06T11:06:00.003-04:00

E não é que arranjaram um evento pra eu dirigir bem na noite da segunda-feira que vem! Tô perdida: como vou fazer pra assistir ao primeiro episódio DUPLO de estreia da 5a temporada de Lost?

Alguém aí pode gravar pra mim?

quando eu crescer, quero ser Marcelino

2009-03-05T10:29:00.005-04:00

Amor cristão
Amor é a mordida de um cachorro pitbull que levou a coxa da Laurinha e a bochecha do Felipe. Amor que não larga. Na raça. Amor que pesa uma tonelada. Amor que deixa. Como todo grande amor. A sua marca.

Amor é o tiro que deram no peito do filho da dona Madalena. E o peito do menino ficou parecendo uma flor. Até a polícia chegar e levar tudo embora. Demorou. Amor que mata. Amor que não tem pena.

Amor é você esconder a arma em um buquê de rosas. E oferecer ao primeiro que aparecer. De carro importado. De vidro fumê. Nada de beijo. Amor é dar um tiro no ente querido se ele tentar correr.

Amor é o bife acebolado que a minha mulher fez para aquele pentelho comer. Filhinho de papai. Lá no cativeiro. Por mim ele morria seco. Mas sabe como é. Coração de mãe não gosta de ver ninguém sofrer.

Amor é o que passa na televisão. Bomba no Iraque. Discussão de reconstrução. Pois é. Só o amor constrói. Edifícios. Condomínios fechados. E bancos. O amor invade. O amor é também o nosso plano de ocupação.

Amor que liberta. Meu irmão. Amor que sobe. Desce o morro. Amor que toma a praça. Amor que de repente nos assalta. Sem explicação. Amor salvador. Cristo mesmo quem nos ensinou. Se não houver sangue. Meu filho. Não é amor.

[Mercelino Freire, trecho de seu último livro: RASIF - Mar que arrebenta]

E ontem iniciei a oficina Viagem Literária, com meu muso.
Quer saber mais? Vá lá: http://www.obarco.com.br/index.asp
E mais não digO.

quase maria

2009-03-04T10:00:00.002-04:00

Menos de 24 horas depois, Maria Flor chegou.

quando tem que ser

2009-03-02T18:23:00.005-04:00

Saí de casa aos 23 anos. Junho de 2002. A Marina Konig, ex-chefe e boa amiga, estava de malas prontas para os EUA e queria alguém pra cuidar e custear o apê. Fui eu com o Akira, bom amigo que havia se separado e estava afins de juntar uma grana.

O Akira aparecia com uma mulher diferente por final de semana. Eu acordava no sábado e tinha uma doida usando meu desodorante. No domingo, era uma maluca quebrando as folhas das plantas da varanda. Acabei que me acostumei. Mas aí ele trouxe a namorada folgada e carioca e quis enfiá-la no apê. Eu me recusei: "aqui essa menina não mora". Aí o Akira saiu de casa para casar.

Morei um tempo sozinha até que a Marina voltou. Voltou grávida do namorado que ficou lá. Ficou até os cinco meses por aqui e aí saiu de casa para casar.

De novo, eu sozinha. Festa, festa, festa todo dia. Ganhava menos de R$ 1,5 mil e não conseguia bancar as festas e o apê. Entreguei o apê.

Fui morar com meus pais no Tatuapé. Eram malas e caixas vagando, em cima do guarda-roupa, debaixo da cama. Horas para ir, horas para voltar. Absorva estes sábios ensinamentos: 1) saiu de casa, não volte mais e 2) faça de tudo para morar perto do seu trabalho.

Saí. Destino: Vila Madalena. Tati de companheira, the best. Mais de 80m2 no burburinho. Japa na varanda, macarrão, brigadeiro. Faxinas no sábado. Festinhas na sexta. Um dia Tati apertou o Wal pra morarem juntos. Ele amarelou. Ela terminou. Eu fui pra Europa. Quando voltei, Tati me deu a notícia. Um mês depois, saiu de casa para casar.

Sozinha, até suportar a bagunça que era aquela esquina purpurinada da Vila. Então mudei para o sossego do Brooklin, periquitinhos na janela. Dessa vez, determinada: nada de dividir apê, nada de alguém sair de casa para casar.

Ontem, eu que saí de casa.

minha tara

2009-02-27T17:57:00.005-04:00

Estreia 5a temporada | 09 de março | 21 h | no AXN
Não perco nem se a guerra mundial explodir lá no Brooklin.

ah, o carnaval...

2009-02-26T10:15:00.002-04:00

... coisa linda de meu Deus, made in Brazil total, gente comprando felicidade em pacotes turísticos e afins. Cruzeiros invadindo a costa. Carros entupindo as vias. Peitos, bundas e skindô, skindô. E todo mundo feliz assim. Inigualável.

Minha extravagância carnavalesca: Búzios, de Bardot. Horas para ir, outras tantas para voltar, recompensados por dias de sol e natureza de fazer biquinho, oui. Dias de risadas extensas e carinhos infinitos. De janteres gostosinhos e churrascos noite adentro. Oh meu Pai, como eu comi bem!

Nada estragou. Nem a invasão de quiosques e funkeiros. Nem a batalha perdida por uma faixa de areia para estender a canga. Nem a frustração de não passar na lojinha de óculos UV 400 por apenas R$ 90,00.

Passionnant! E daqui uns post eu coloco as fotos. Au Revoir et baisers, Brigitte.

Maria, nossa Flor

2009-02-19T19:10:00.002-04:00

Na noite anterior, Tati estava de lá pra cá, agitada como é, fazendo torradas aos montes, muito queijo e molho, com limonada bem geladinha, pra curar o calor. Conversamos muito, contamos muitas coisas de nós todas. Uma foi para o Rio, outra em novo trabalho, outra às voltas com namorido, outra que vai juntar, outra que está ralando o tchan nas vésperas do carnaval. E Tati, linda que só ela, sobe e desce escada, mostra o quarto que ficou pronto no sábado a meia-noite, mostra roupinhas, mostra a vista que tem da janela do seu quarto. E dá bronca na Chica, a cadela-filhote daquela raça que tem a cabeça engraçada, que parece que enfiou o fucinho num funil e a cabeça ficou assim, afunilada.

As meninas falavam pra Tati parar de pular tanto. Eu achei foi graça, saquei que Tati não parava de se mexer pra Maria se mexer também, e nascer. Aí Tati falou: é hoje. E o Wal, só sorriso, disse: ela fala que é hoje faz duas semanas. Mas a lua tinha mudado. E estava a lua mais linda, que eu vi quando voltava pra casa, refletindo no Rio Pinheiros e deixando o caminho de volta mais bonito. Esperançoso, até.

Saindo daquela casa gostosa, toda vez que meu celular tocava eu pensava: nasceu. E foi fluindo as horas. Eu dormi, acordei, dormi, acordei, até que enfim chegou a mensagem.

Aos dezessete de janeiro de 2009, noite bonita de verão na cidade de São Paulo, nasceu uma florzinha que, de pequena, nada tem: 3,3 kg de pura felicidade.

Bem-vinda Maria, nossa Flor.
Vida longa à Rainha Tati e ao Rei Wal.

o convencional não me cai bem

2009-02-16T11:31:00.002-04:00

tempos modernos

2009-02-10T17:37:00.001-04:00

“A situação do mercado financeiro é tão ruim
que já tem mulher casando por amor."

Serei uma delas.